Un auténtico haiku tiene que ser tan simple como el pan y, sin embargo, hacerte ver las cosas reales.
Jack Kerouac
Jack Kerouac
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miércoles
viernes
viernes
ciudad
el otoño desciende sobre el caos
(quizás emerge desde el centro de la tierra)
arroja un aire tibio sobre cúpulas como cárceles
y edificios como cajas de cartón.
quisiera regresar al momento en que era más feliz, porque hacía mis propias lámparas, y pintaba de blanco los muebles astillados
cuando aún no conocía la ciudad y la imaginaba como un parque de diversiones para personas y ratas
recuerdo que las ventanas de mi antiguo departamento eran hermosas, solía mirarlas como si mirara cuadros.
hoy me siento en su living o entro a una tienda de productos importados de tai- wan,
lo mismo da.
él habla sobre autores & euros
se ve tan tonto con su bufanda de escritor
sé que no se atreve a mencionarlo, pero sueña con que lo traduzcan al francés.
mientras me habla miro al techo y hago como si me interesara,
imagino qué bello debe haber sido de adolescente, antes de meterse en esto, ¿alguna vez fue un chico que tiró piedras?
¿alguna vez se disfrazó con la ropa de su mamá, o robó algo
electrónico en una mega- tienda?
¿alguna vez bebió tres botellas de tequila y pateó portones oxidados
que resonaron infinitamente en la noche?
Cecilia Pavon
sábado
años
Desde mis pocos años, yo veía los tuyos como algo serio.
Ahora sé. Sólo eras otra niña pasando por el patio de la
casa.
Pero tú tenías algo gris, sombrío,
y blancamente sombrío,
como si desde dentro de ti
saltaran nardos.
Marosa di Giorgio
a María Soledad Villalba, mi prima, hermana, amiga, 1986-2010.
a María Soledad Villalba, mi prima, hermana, amiga, 1986-2010.
martes
Hay una literatura para cuando estás aburrido. Abunda. hay una literatura para cuando estás calmado. Ésta es la mejor literatura, creo yo. También hay una literatura para cuando estás triste. Y hay una literatura para cuando estás alegre. Hay una literatura para cuando estás ávido de conocimiento. Y hay una literatura para cuando estás desesperado.
R. Bolaño
viernes
a algunos les gusta la poesía
A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatorio,
y a los mismos poetas,
serán dos de cada mil personas.
Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.
La poesía,
pero qué es la poesía.
Más de una respuesta insegura
ha habido a esta pregunta.
Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a un oportuno pasamanos.
Wislawa Szymborska
martes
viernes
Sagesse
Sagesse
Pasé la primer parte de mi vida
tratando de avanzar,
no de comprender.
Uno lee hasta la madrugada
y no entiende
hasta que alguien llega a despertarlo.
Pasé las noches sin esperar el día
y me alegro,
porque es mejor no esperar nada.
Sólo tenemos un destino, es decir
un lugar al que dirigir el viaje
para no llegar nunca.
La sabiduría es algo parecido
a pasar sin hacer ruido,
pero pasar.
Cristian Aliaga
de Estancia La Adivinación (1998)
lunes
Marosa
Abuelo, abuelito, Medici Eugenio, fue quién construyó y ordenó membrillos y duraznos, que, luego, la rosabuela transformaba en dulce de llamas y flor.
Me acerco a la casa como si aún estuviera y se pudiese entrar.
Veo volar humo, azúcar, sal. Tiendo la mano. En el aire devoro, cocino.
Mi abuelo tejía también las telas de araña con magnífico hilo que salía de él mismo.
Colgado en la tela tejía y tejía.
Y originó un pez con mucho cuerpo, aletas y ojos, que vivía en la tierra.
El pez se llamaba… Su nombre secreto está en mí.
Por algún lugar, lejísimos, viven las almas de los pájaros y demás animales que nos acompañaron.
Estoy sentada. Me peino y peino (están por el suelo las rojas trenzas) como si en ese movimiento pudiera pintar de rosa todos los objetos, abrir las vitrinas.
en La flor de lis, Marosa di Giorgio
sábado
jueves
la acción es la huída
su luz.
el viento sobre el pecho
y los corredores de la paz
y de la muerteentre pestañas y etiquetas.
Si apretaba más mi pecho al alambre lo atravesaba
y en mi nuevo ser de carne picada
huiría
huiría.
La muerte no es un lugar
el lugar es el paraíso
y la acción es la huída.
Pero para que hablar de lo que siento?
yo lo sé pero es muy aburrido.
Ayer bailamos,
nos desnudamos,
la música fué cruel
fué desatando las partes para sacarnos lo que había adentro.
O fuí feliz
y ahora me siento triste
mira...
la poesía no es algo que se hace con los dedos.
la poesía es algo que nos toma en el medio de un colectivo
rodeados de extraños,
esa es la peor poesía.
Huiría para no recordar
Fernanda Laguna
miércoles
Diana
Fragmento de El jardín secreto, documental sobre la poeta Diana Bellessi.
Dirección: Cristián Costantini / Diego Panich / Claudia Prado
ménade
Ménade
Una vez fui normal:
Me sentaba bajo el algarrobo de mi padre
A comer los dedos de la sabiduría.
Los pájaros daban leche.
Cuando tronaba, me escondía bajo una losa.
La madre de las bocas no me quería.
El viejo encogió hasta convertirse en un muñeco.
Oh, ya soy demasiado grande como para volver atrás:
La leche de los pájaros devino en plumas.
Las hojas del árbol, mudas como manos.
Este mes es poco apropiado.
Los muertos maduran en las vides.
Hay una lengua roja entre nosotras.
Madre: largo de mi corral.
Me estoy transformando en otra.
Cabeza-de-perro, devoradora:
Aliméntame con las bayas de lo oscuro.
Los párpados no se cerrarán. El tiempo
Desovilla su destello sin fin
Desde el gran ombligo del sol.
Y yo debo tragármelo todo.
Señora, ¿quién es esa gente de ahí, ebria de sueño
Y esparrancada en la cuba de la luna?
Bajo esta luz, la sangre es negra.
Dime mi nombre.
Sylvia Plath
sábado
mantener los ojos abiertos durante la caída
(Sí. Pero me gustaría ver a Séneca en este lugar)
La sabiduría consiste en mantener los ojos abiertos
durante la caída (¿Bloques sónicos
de desesperación?) Estudiar en las estaciones
de policía Meditar durante los fines de semana
sin dinero (Tópicos que has de repetir, dijo
la voz en off, sin considerarte desdichado)
Ciudades supermercados fronteras
(¿Un Séneca pálido? ¿Un bistec sobre el mármol?)
De la angustia aún no hemos hablado
(Basta ya. Dialéctica obscena)
Ese vigor irreversible que abrasará tus derroteros
Roberto Bolaño
viernes
Washigton Cucurto en Puerto Madryn: alta fiesta
feria: Eloísa Cartonera & Infamia Trascendental
música: Arbolito, Trombonautas Folk y Sueño Cumbiero
recital de poesía: Washigton Berón, Bruno Di Benedetto, Washigton Cucurto, Martín Di Benedetto, Ariel Williams y Lucho Carranza
sábado
fuerza de gravedad
Fuerza de gravedad
me sentaría con el gato
en la medianera
a mirar
cómo se nos cae la noche
pero dudo
que las leyes de la física
y la medianera soporten
al gato,
la noche,
y mi caída eterna
de todos los días
a esta hora
Gabi Jimenez, vidrio molido, El andamio Ediciones, 2011.
http://www.elandamioediciones.
Foto: Roman Murillo
http://romanmurillo.tumblr.com
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